Андрей Мартьянов. "Роман с Хаосом"
Нет, это уже форманное безобразие! Вместо долгой скучной вахты в Комплексе до прибытия очередной тсроительной бригады получилось черт знает что! Какие-то взрывы, хотя и не атомные, но начисто уничтожившие значительную часть сооружения... Хорошо хоть Дастин уцелел непонятно, безмятежно посапывая на своей кушетке среди потеков расплавленного бетона. Но чем он поможет против разъяренных слонопотамов? А тут еще плюшевые Пятачки стадами по коридорам забегали, причем Навигатор, дубина железная, мамой клянется, что ничего не видит.
И ведь дальше - больше! Сначала двери начинают открываться то в римский Колизей с гладиаторами, то в советский книжный магазин тридцатых, то вообще прямо в космос. Потом вдруг Комплекс сам по себе отстраиваться начинает, будто живой. Стальная стена течет прямо в вакуум, а вертолет превращается в жидкость и обрызгивает всех вокруг... В общем, безобразие. А этот Дом - ну какого черта он все время превращается то в баварскую пивную, то в швейцарскую кофейню?.. Черта? А может и не черта вовсе, а ангела? То-то святые по золоченым лестницам сходить начинают...
"Роман с хаосом" написан в жанре веселой фантасмагории. Особой глубиной текст не блещет, но читается легко. К сожалению, концовка у романа совершенно невразумительна, а последние сцены выпадают из общего ряда куда-то не туда. Ну не вписывается в историю ведмацкий боевик! Возможно, автор планирует продолжение...
Текст относится к категории легкого развлекательного чтения. Оценка - шесть с плюсом. Текст доступен в библиотеке "Ну и ну".
Цитаты:
Мелодично звякнул гонг, створки разошлись и я бомбой вылетел в тоннель, держа пистолет в вытянутых руках. Навигатор врубил все доступное освещение - мощные галогенные фонари превратили полумрак последнего подземного уровня Комплекса в ясный день. И посреди этого ясного дня у меня потемнело в глазах. Расскажи я об увиденном зрелище любому стоящему врачу, упрятали бы в психушку до конца дней.
На меня накатывала повизгивающая, пищащая, хохочущая розовая волна. Существа, почему-то плохо воспринимаемые видеокамерами, отлично различались человеческим зрением. Они бежали вперед, приплясывая, прыгая, вертясь и дергаясь, не замечая ничего вокруг себя. Руки с пистолетом бессильно опустились - в этих… это… в общем, в Пятачков я стрелять не мог.
Ничего смешного. Широченный подземный тоннель до отказа заполонили сотни героев старинного мультика, считающегося классикой детского развлекательного жанра. Точнее сотни экземпляров не "героев", а "героя". Пятачок. Смешной поросенок в синих клетчатых штанишках на лямке с круглой пуговицей. Огромная толпа живых плюшевых игрушек. Именно живых и именно плюшевых.
Сферические предметы, которые я углядел на мониторе лифта, оказались воздушными шариками на ниточке. У одних синими, у других зелеными. Некоторые Пятачки тащили сразу по два шарика. Самые продвинутые - по три, а то и по четыре. Кошмар.
Розовый вихрь пронесся с легким слитным топотком, я прижался к стене, не веря своим глазам, но вот лопнул один из шариков, упав рядом с моим ботинком, некоторые поросята касались мягкими боками моих штанов, самый шустрый перепрыгнул через носки ботинок, чтобы не споткнуться.
Наконец поросячья орда иссякла, с тонкоголосым гомоном исчезнув в многокилометровых далях тоннеля. Я нагнулся, подобрал лопнувший шарик и почему-то понюхал. Пахнет резиной. Ну конечно, а чем еще должен пахнуть воздушный шарик, не табаком же?
Сердце заколотилось в три раза чаще, когда мимо промчался самый последний, безнадежно отставший от остальных Пятачок. Малыш углядел меня, резко остановился и панически пропищал:
- Куда… куда они пошли?
- Прямо, - выдавил я, махнув рукой в сторону, куда направились его собратья.
- Большое спасибо!..
Вежливый, подлец. Пятачок поддернул короткие штаны и с резвостью спугнутого таракана припустил за убежавшим вдаль табуном. Я понял, что мое представление о реальном мире следует кардинально пересмотреть, включив в него существование носящихся туда-сюда по Комплексу плюшевых свинок.
- Это был пятисотый, - услышал я голос компьютера. - Остальные перемещаются на север.
- Навигатор? - слабо воззвал я. - Доложи обстановку.
- Наблюдаю за объектами, - преспокойно отозвался он. - Они постепенно исчезают - сектор L, подсектора L-12, L-14.
Осторожнее, справа от тебя движение. Шесть метров. Приближается. Добро пожаловать. Я аж шарахнулся в сторону. Ослик Иа-Иа собственной персоной. Ну, если у нас такие дела творятся, то, может быть, унылое непарнокопытное соизволит со мной пообщаться?
- Эй, - позвал я серую бесхвостую ослять. - Слышишь?
- Звуковой сигнал принимается, - это был Навигатор.
- Я не тебе.
Ослик повернулся и воззрился на меня глазами, в которых, что называется, стояли слезы и клубилась вселенская тоска непонятого философа. Не ответил. Свернул в боковой коридор номер 154. Я шагнул вслед, и все еще надеясь услышать от осла хоть слово, громко спросил:
- Где Винни? Куда пропал наш медведь?
Иа-Иа ушел в полумрак. А я получил ответ на свой вопрос.
Повернулся я на звук - тяжелое, хрипловатое пыхтение. Симпатичным Винни-Пухом здесь и не пахло. Прямиком на меня шествовал востребованный медведь. Не простой. В холке метра два с лишним, то есть куда побольше моего роста. Шкура сероватая. Башка лобастая, здоровенная. Розовый язык из пасти. Клычищи. Ожившая иллюстрация к учебнику палеонтологии. Пещерный медведь.
- Что такое "айсбайн"? - шепотом спросил меня Дастин.
- Какая-то хрень из свинины, - мои познания в кулинарии особой глубиной не отличались. - Смотри, еще кто-то пришел… Давай-ка быстренько налей этому парню пива, а я попробую найти красное вино для мадемуазель. Видишь бутылки над стойкой? Неприлично же - они наши гости, а мы бизнес поддержать не можем!
- Рехнулся? - прошипел Дастин. - Выставить их отсюда с громом и треском! Это же игра!
- А если нет? Если все взаправду? Раз уж игра - давай соблюдать правила. В общем, ты содержишь трактир, а я у тебя на подхвате. Начали?
- Идиотизм, - точно отобразил Дастин наше положение и побледнел, когда его вдруг тронули за плечо сзади. Обернулся. Раскрыл рот.
- Майн герр? - на Дастина лыбилась дородная, брюнхильдисто-белокурая дева в накрахмаленном фартучке. Явилась дева из глубины дома. - Что заказано господами?
- Айсбайн, - подсказал я.
- Айн момент! - дева что-то чиркнула в извлеченном из кармана передника блокнотике и упорхнула в дверь за стойкой. Я едва только не пинками препроводил ничего не осознающего Дастина к бару, ткнул пальцем в краники, из которых наверняка наливалось пиво, а сам ухватил ближайшую ко мне бутылку красного (этикетка гласила: "Розе д'Анжу, урожай 1936 года") и вонзился в пробку штопором.
Брюнхильда появилась, как и обещала, почти мгновенно. Тащила подносик с дымящейся и благоухающей едой, снежными салфетками и аккуратно сложенным столовым прибором. Я успел перебросить туда же наполненный бокал и перехватить у Дастина пенистую кружку с пивом. Брюнхильда, колыхая наипышнейшей грудью, отправилась к заказчикам.
Ныл патефон, оглашая нашу таверну страданиями Марлен Дитрих, с большой кухни, где хозяйничала златоволосая дева и еще какие-то личности, мне категорически незнакомые, проистекал вкусный запах, зала постепенно наполнялась посетителями. Самые разные социальные слои. Если первые двое - парень с нацистским значком и красавица в шляпке - явно представляли средний класс, то затем подходили работяги в картузах. Вполне приличные работяги, чисто, пусть и непритязательно одетые, вежливые и укладистые. Заглянули военные. Я, хоть и дал себе слово впредь ничему не удивляться, пролил от неожиданности вино из бутылки, а саму бутылку рассадил об угол стола. Первый - обер-лейтенант ВВС, серо-сизая форма, над правым нагрудным карманом летящий орелик с венком в лапах. Внутри венка - паучиный коловорот. Между второй и третьей пуговицами кителя - черно-бело-красная орденская полосочка Железного Креста. Второй попроще: какой-то снабженец в лейтенантском чине. Конечно, в школе у меня была пятерка по истории, но всех тонкостей быта середины ХХ века я не помнил.
Дастин вкалывал, как проклятый. Тому пива, этому рыбы. Третьему сардельки в томате. Четвертому - водки. Приходилось еще и рассчитываться, давать сдачу. И, само собой, поддерживать разговор.
Тут я понял главное. Все говорили по-немецки. Я тоже. Отлично понимая язык, из которого прежде знал два самых общераспространенных слова наподобие "да", "нет", "спасибо". Что же такое творится на белом свете? Удивительное дело, но Дастин, хоть и был слегка тугодумом, быстро вышел из ступора. В немалой степени ему помог прайс-лист, висевший перед глазами. Что сколько стоит, что подают в нашей пивной… Иногда гости прямо-таки настырно пытались заговорить с ним на политические темы, однако Дастин благоразумно и натужно улыбался, заявляя, что он не интересуется делами вне трактира. Вам еще пива? Извольте.
Часа через четыре (к семи вечера по земному стандартному времени) поток гостей достиг пика, мне, как "гарсону", помогавшему сисястой Брюнхильде, хотелось лишь прилечь и забыть обо всем сегодняшнем неразумии окружающего мира. Дастин бросал на меня страдальческие взгляды, отирая льняным полотенцем облитые пивом руки. Признаться, нас просто достали. Вроде бы и кабацких драк нет, и посетители более-менее приличные, и во вкус дела немножко вошли… В голове вертелась единственная глупая мысль: как там Эсмеральда? Небось опять доить придется.
Другие рецензии>>
| 
