Дмитрий Тёсов

ГОРИЗОНТ

На завершение Века

Конец столетья вызывает жалость
Как Одиссей,
Прикованный к постели.
Лишённый моря, корабля и странствий…
Двадцатый Век окончен.
Что осталось?
Осталось много:
Книги,
Книги,
Книги…
Тоска, похмелье.
И ещё, быть может, Время.
Да, Время.
То, чья форма в этом Веке
Четверостишье.
Подчиняясь ритму
Стиха отныне Лета будет течь,
Но вряд ли
От этого нам легче в ней забыться…


Начало (к А. О.)

Неумолима лёгкость бытия.
Вновь губы принимают форму слова.
И не забыть.
Жестокий судия
Вердикт свой вынес.
Что ж, всегда готовы

Принять на веру тихое "курлы"
За горизонт стремящегося клина…
Для журавлей в нём люди лишь -
Увы!
Не более, чем будущая глина…

Но время помнит цвет твоих волос.
Глаза и губы, голос, руки…
Боже!
Стук каблучков ответил на вопрос
Застывший в лёгких.
И мороз по коже…



Посвящается Хору

                          "…В настоящей трагедии гибнет не герой - 
                          гибнет Хор."
                                                  И. А. Бродский

Как глиняной свистульке не понять
Всей красоты разбойничьего свиста,
Так мне похоже не судьба поймать 
Твоей руки.
Похож на онаниста

Актёр без публики.
Поэт без языка
Теряет право на поэзию.
Без Хора
Трагедии не будет
И пока
Хор умирает…
Скоро,
Скоро,
Скоро

Сольётся с Временем бродяга Одиссей.
А Пенелопа?
Что ж,
Достанется другому…
Всё безразлично.         
Это чувство тем сильней
Чем дальше ты находишься от дома…

Что, опоздал?
Похоже - опоздал.
Чем ближе губы, тем сложнее прикоснуться.
Трагедия окончена.
Финал.
Герою полагается загнуться…


***

Не вода, но Время течёт упрямо
Под лежачий камень.
Направо,
Прямо
Или налево идти -
Не важно.
Кого-то мучает стыд.
А кого-то - жажда.

Мне ли не знать,
Что бывает с теми,
Кто под удар подставляет темя
После того,
Как подставил щёку…
Что Вы, mon sher, я не рвусь в пророки.

Предпочитаю смотреть на небо.
И, выдавая Вам быль за небыль,
Отсутствие ворона надо мною
Считать,
Покачивая головою,

Отсутствием предпосылок к смерти.
Каким аршином меня не мерьте - 
Я всё равно остаюсь горбатым…
Что ж,
Исправляйте меня лопатой!

Ибо могила исправить может
Лишь обилие плоти.
Червей не гложет
Стыд за халтуру.
И, в общем, глупо
Рассчитывать на исправленье трупа.

Бред - привилегия для поэта…
Кто-то…
Когда-то…
Кого-то…
Где-то…
Но если с прибором ложить на Музу,
Есть риск для истории стать обузой…

Ремесло поэта мотает нервы.
И Муза, конечно, большая стерва,
Но это не повод, не вымыв руки,
Лезть в поэты.
Помру со скуки.

Или от злости.
А, в общем, братцы,
Не вам здесь жить и не вам еб@ться 
В этой постели и с этой дамой…
Боже!
В кого я такой упрямый?…


Желтоглазый зверь

Ночь - критик лучший,
Чем собрат по цеху.
Чем дальше к Югу, тем крупнее звёзды.
Перо согревает руку.
Забыв о тех, кто
Не может сказать "курлы"
Журавли покидают гнёзда.

Покидают дом, чтобы, собравшись в стаи
Оставлять в небе след, почище,
Чем тройка "Миг"ов
Я внизу.
Разбавляя ночь третьей чашкой чая,
Имею то, что имею…
Каждый носит свои вериги.

Кто-то с гордостью,
Кто-то со злобой.
Кто-то
Просто не замечая…
Таких не много…
Ночь желтоглазым зверем вошла в ворота.
Стала напротив.
В глаза посмотрела строго… 
 

К Серебряному Веку

Вам,
Вошедшим… в историю?
Нет, лучше будет - 
Во Время,
Из эпохи. Не менее нервной.
Поклон,
Словно чайка над Летой,
Неуместный,
Но ногу поставившим в стремя
Нет дороги назад.
Там,
Где-то,
Где-то…

В Тридевятых краях и окраинах Третьего Рима
Заскрипит колесо, увязая в грязи…
Бездорожье…
Время быстро пройдёт лёгкой поступью странника мимо…
Век Серебряный кончился?
Нет.
Это вряд ли возможно…


Июль в городе

От жары мы все точно сошли с ума.
Ладонь, разрубая воздух,
Доказывает превосходство плоти над слабым духом.
Но это вряд ли.
Хотя, впрочем, решать не нам.
А излишне борзых
Наказывает Хронос.
Нахлобучь треухом

Заячьим на потную лысину этот полдень.
И, айда!
В жаркую вату центральных улиц.
И плевать, что термометр,
Даже забравшись в тень,
Выдал сорок.
По Цельсию.
Вот стервец!


***

…И если мне не изменит память,
То, через полвека,
Открыв глаза,
Я шептать твоё имя стану
На выдохе…
Завтра будет гроза

Я знаю.
Но это не важно.
В целом
Я доволен своей судьбой.
За исключением…
Нет, что сделал,
То сделал.
Прощай.
И, ты знаешь что?
Чёрт с тобой!


Осень. Начало Века

Осенью строчки длинней и не поддаются правке
Потому что лень.
Из окна видно реку.
Вода отдаёт свинцом.
Письма больному Веку
Обречены на забвение…
Что ж, я прошу отставки

У поколения.
Отнеситесь к сему серьёзно.
Я не вернусь.
Да. невелика потеря.
Господу всё равно,
Верил я.
Или не верил…
А может и нет.
Позже узнаю.
Нервозность

Лета вполне окупается осенью.
То бишь дождями.
Бокалом вина в подвальчике на Московской…
Я, наверное, просто устал.
Потому и смотрю с тоской 
На растянувшийся вечер.
Так похожий на память… 


***

И под вой клаксонов и шёпот шин
Поколение мчится к заветной цели.
В жилах века течёт не золото, но бензин
Под давлением…
Да кто и когда его мерил!

Может это неправильно,
Но предпочитаю сам,
Увязая в грязи,
Под аккомпанемент листопада.
Ощущая затылком Время…
Правда, в принципе, в том,
Что я ценю только право сказать:
"Не надо..."


Монолог

Двадцать три.
Треть жизни. Если не половина.
За душой ничего.
Что само по себе - не мало.
Больной Век породил меня.
Он же сломал мне спину.
Рождённый ползать заползает под одеяло.

И по утрам с перепою не голова, но сердце
Всё чаще напоминает:
"Не восемнадцать, паря!"
Очень жаль.
И подбросив в костёр поленце
Прикуриваю от уголька.
В принципе, не играет

(затяжка)

Роли особой возраст.
Хотя и пожить охота.
Но кому от этого
(кроме меня)
Теплее?
Кот соседский достал.
Орёт и орёт, сволота…
Жизнь, похоже, говно.
Но имеем то, что имеем.

 И это ещё не повод прилаживать к люстре петлю.
(В конце концов, может и оборваться.)
Сигареты кончаются.
Но уже наступает светло-
Серое утро.
Не последнее.
И это радует, братцы…


***

                                  (к А.)
		   
Отрицая возможность движения Времени вспять,
Жизнь превращается в процесс всё более необратимый
С каждым вздохом.
Что ж, не будем пытаться его сдержать.
Жизнь проживается легче у ног любимой…

Правда, в этом случае она проходит быстрей.
За всё надо платить.
Не дожидаясь сдачи.
И, спускаясь к набережной, шепчу:
"Ни о чём не жалей.."
Жизнь - это тот же покер,
Но что за шваль мне пришла с раздачи!


***

Недостаток Времени в том, что его нельзя
Измерить.
(Часы - это сказка для легковерных.)
А ещё его слишком мало отпущено.
Если взять
И пощупать пульс,
То сдавать начинают нервы.

Ибо для ближних это единственный признак того, что ты
Просто спишь,
А не готовишься стать чернозёмом.
Но ниточка бьётся.
Извольте свои цветы
Ложить на крышки гроба другим малознакомым.

Мне неохота думать, что весь итог
Моей жизни - 
Лишь пьянка за тем же самым
Столом.
За которым молча
(иначе уже не мог)
Я лежал перед тем,
Как меня опустили в яму.


P. S.

Поверить в грядущее - 
Всё равно, что поверить в Бога.
Ибо ни того, ни другого не видел,
Но есть надежда,
Что с Господом встретишься,
Окончательно смежив вежды.
Сиречь - умрёшь.
Грядущее же, в итоге,
Всё равно наступит…

    © Дмитрий Тёсов